清明时节，细雨绵绵。小镇上的人们纷纷踏着湿漉漉的小路，去给逝去的亲人扫墓。李奶奶也提着一篮子纸钱和香烛，独自一人走向村后的山坡。
她走到一座小小的坟前，轻轻放下手中的东西，弯下腰，用布满皱纹的手拂去墓碑上的落叶。这是她已故的丈夫，三十年来，每年清明，她都会来这里，哪怕只是静静地坐一会儿。
今年的清明，李奶奶没有像往常那样沉默。她从口袋里掏出一张泛黄的照片，那是年轻时和丈夫在老槐树下的合影。照片边缘有些卷曲，但笑容依旧清晰。
“老头子，我今天来，是想告诉你一件事。”她轻声说道，声音里带着一丝哽咽，“我决定把老房子修一修，搬回来住。”
她抬头望了望天，雨不知何时停了，阳光透过云层洒下来，照在墓碑上，仿佛为那段旧时光镀上了一层温柔的光。
“你不在的日子，我一直没敢动这房子，怕吵醒你。”她笑了笑，眼里却含着泪，“现在，我想让你看看，我们家还是原来的模样。”
风轻轻吹过，带走了她的低语。李奶奶站起身，整理了一下衣角，转身离去。身后，那座小坟静静伫立，像是在默默守护着一个未完的故事。
清明，不只是祭祖的日子，也是回忆与思念交织的时刻。有些话，只能对逝去的人说；有些情，只能在心底慢慢沉淀。
